Charles Aznavour rêvait d’une chose. Donner son ultime récital, le jour de ses cent ans. Le destin en décidera autrement. Il restera à tout jamais dans nos mémoires, notre mémoire collective. Je vous parle d’un temps que les moins de vingt ans ne peuvent pas connaitre. Quoique ? Son écriture sera parfaite. Il se mettait à la table tous les matins, ses dictionnaires de rimes et de synonymes sous la main, et avec des mots simples, des mots de chaque jour, il se hissera petit à petit, à la force du poignet, à la hauteur des plus grands.